车停了。
不是那种缓缓喘息、铁轨余震嗡嗡作响的停——是骤然抽空，像被一只无形巨手掐断了所有惯性。我后颈一凉，耳膜里还残留着刹车撕裂空气的尖啸，可车厢早已静得发死。头顶荧光灯管滋啦熄灭，只余应急灯幽蓝一线，在我脚边投下晃动的、不成人形的影子。窗外没有站台顶棚的弧形轮廓，没有电子屏滚动的到站信息，没有穿制服的工作人员踱步的身影。只有一道窄缝，一道被强行撕开的、不讲道理的缝隙——门，无声滑开了。
门开。
冷气先涌进来，不是夜风，不是潮湿的土腥，而是一种陈年宣纸泡在冰水里又晾干三日的气味，微涩、微潮、带着墨未化尽的滞重。我下意识屏住呼吸，却仍被那气息钻入鼻腔，舌尖泛起一丝铁锈味。
外面不是站台。
是一条巷子。
窄得仅容一人侧身通过。青砖墙高得看不见檐，灰白墙皮大片剥落，露出底下暗红如凝血的夯土层。墙缝里钻出的藤蔓不是寻常爬山虎，茎干粗如指，表皮覆着细密鳞片，在幽光下泛出蛇腹般的哑光。藤蔓疯长盘绕，密密匝匝缠满整面高墙，枝叶间垂悬着果实——不是浆果，不是灯笼椒，而是成串垂挂的、半透明的囊状物，形如旧时祠堂供奉的纸扎灯笼，鼓胀、浑圆、底部收束成细颈。此刻，它们正一盏接一盏，由远及近，次第亮起。光不刺眼，是冷调的绿，幽幽的、沉甸甸的绿，像深潭底浮起的磷火，又像谁把一捧萤火虫碾碎后，混进凝固的翡翠膏里。光晕浮动，照得砖缝里蠕动的灰白菌丝纤毫毕现，照得墙根积着的水洼泛出油膜似的虹彩——那水不动，却仿佛在缓慢呼吸。
巷口立着一块木牌。
榆木，朽得厉害，边缘啃噬出犬牙交错的豁口，表面覆盖着一层湿滑的墨绿色苔衣。牌面朝外，字迹是墨书，但墨色早已被岁月与湿气蛀蚀得七零八落，笔画溃散如溃烂的伤口。我凑近半步，喉结滚动，目光艰难地从残痕里打捞字形：左边一竖尚存，右旁似影木”字旁残影，再往右，只余两道斜捺，像垂死之人最后划下的挣扎。其余笔画，尽数被苔藓吞没，被霉斑覆盖，被时间嚼碎又吐回虚空。唯独最下方，两个字侥幸未毁，墨色竟比别处更深、更沉，仿佛新写就，又仿佛被某种执念反复描摹过千遍万遍——
“梧桐”。
字迹端正，清瘦，带锋。
我盯着那两个字，心口莫名一紧。梧桐？这巷子阴森如地脉裂隙，藤蔓如活物绞杀，绿光如鬼火游荡，哪来半分“凤栖梧桐”的祥瑞？倒像是……有人故意刻下这二字，用以反讽，用以嘲弄，用以钉死一个早已腐烂的诺言。
他迈步。
不是“我”，是“他”。
这个念头毫无征兆地撞进脑海，冰冷、清晰、不容置疑。仿佛这具躯壳里，另有一双眼睛在俯视我的动作，另一双手在操控我的关节。我抬起左脚，鞋底离地三寸，悬停。就在足尖即将触地的刹那——
巷子缩进了三尺。
不是幻觉。是物理意义上的坍缩。两侧高墙发出低沉的、令人牙酸的“咯吱”声，如同巨兽合拢下颌。砖缝里簌簌抖落陈年灰粉，藤蔓猛地绷紧，茎干上鳞片“噼啪”弹开，露出底下猩红的肉质。我脚下的青石板骤然变窄，边缘向内卷曲，像一张正在闭合的嘴。我甚至能感到脚踝处空气被挤压、抽离的真空感，耳膜嗡鸣加剧。我硬生生将左脚踩了下去，鞋跟重重砸在石板上，震得腿发麻——可那三尺距离，已彻底消失。巷子，真的短了。
右脚落地。
这一次，藤蔓动了。
不是摇曳，不是试探，是精准的、蓄谋已久的扑击。左侧墙上一条主藤如毒蟒昂首，末端倏然甩出，快得只余一道墨绿残影，“啪”一声脆响，死死缠住我右脚踝！藤蔓触感冰凉滑腻，表面鳞片瞬间竖起，深深嵌入裤料，勒进皮肉。我本能想挣，可那藤蔓竟微微搏动，像一条活体的动脉，每一次搏动，都传来一阵细微却顽固的吸吮釜—仿佛它在汲取什么，不是血，不是热，而是……我脚下这片石板所承载的、属于“我”的某种印记。
就在此时，头顶那些灯笼状果实，齐刷刷亮了。
不是渐次，是同步。仿佛被同一根无形的引信点燃。幽绿光芒陡然炽盛，不再朦胧，变得锐利、清晰、带着审视的穿透力。光柱垂直落下，精准地泼洒在右侧墙壁上。
墙上，新刷的标语。
白漆，未干透，边缘微微晕染，像一道新鲜的、尚未结痂的伤口。字是印刷体，规整，冰冷，毫无温度，每一个笔画都像用尺子量过，又像用刀子刻过：
“欢迎回家，第113位乘客。”
“家”字最后一捺拖得极长，直直垂下，末端洇开一团浓重的墨点，像一滴悬而未落的泪，又像一滴迟迟不肯凝固的血。
我僵在原地，右脚被缚，左脚踏着那截被吞噬的三尺巷道，脊背沁出冷汗，却奇异地不觉得冷——那汗是温的，黏腻的，顺着脊椎沟往下淌，带来一种诡异的、被注视的灼烧福
谁刷的？
何时刷的？
这巷子，这墙，这藤蔓，这果，这光……它们存在多久了？是否每一盏灯亮起，都只为照亮一行新的标语？是否每一道“欢迎回家”的墨迹，都对应着一个被拖入簇、再未归去的编号？
第113位……前面的一百一十二个，去了哪里？
我缓缓转动脖颈，目光扫过左侧高墙。那里，藤蔓更密，果实更多，幽光更盛。借着那绿得令人心悸的光，我看见——墙皮之下，隐约透出层层叠叠的、颜色深浅不一的旧标语残痕。有的字迹模糊，只剩墨团；有的被新漆覆盖，却仍倔强地透出轮廓；有的干脆被藤蔓根须穿透、撕裂，只余半边偏旁，在绿光里泛着惨白。我数不清，也辨不明，只觉那层层叠叠的墨色，像无数张被钉在墙上的、无声呐喊的嘴。
风起了。
不是巷口灌入的风，是巷子深处涌来的风。带着浓重的、甜腥的腐叶气息，拂过我的后颈。那风里，似乎夹杂着极轻的、断续的“咔哒”声，像老式挂钟的齿轮在锈蚀中艰难咬合，又像……某种坚硬之物，在黑暗里，缓慢地、一下，又一下，叩击着石板。
我低头。
右脚踝上，藤蔓缠绕处，皮肤正以肉眼可见的速度泛白、硬化。不是冻伤，不是角质增生，而是……一种蜡质的、半透明的、类似古老蜜蜡的质感，正从缠绕的缝隙里悄然渗出，覆盖毛发，包裹肌肤，渐渐向上蔓延。我伸手去抠，指尖触到那层新生的蜡质，冰凉，柔韧，带着奇异的吸附力——我的指甲，竟被牢牢粘住了。
就在这时，巷子深处，那“咔哒”声忽然停了。
紧接着，是布料摩擦青砖的窸窣声。很轻，很慢，带着一种刻意为之的、令人头皮发麻的节奏福
我猛地抬头，望向巷子尽头。
那里，本该是死路，是堵严实的、爬满藤蔓的砖墙。
可此刻，那堵墙，正无声地、一寸寸，向内凹陷。砖块并未脱落，而是像被一只无形巨掌按压，整体向后塌陷，形成一个幽深、规则、边缘光滑如镜的圆形拱门。拱门内，没有光，只有一片浓得化不开的、绝对的黑。那黑并非虚无，它在流动，在呼吸，在……等待。
而拱门内壁，赫然又刷着一行新漆标语。白底黑字，崭新得刺眼，墨迹未干，正沿着光滑的砖面，缓缓向下流淌，拉出几道细长、粘稠、如同泪痕般的墨线：
“请向前走，第113号房间，已为您备好。”
我的右脚，被藤蔓越缠越紧。
我的左脚，踏在缩短的巷道上，脚下的青石板，正发出细微却清晰的、陶器开裂般的“咔…咔…”声。
头顶，所有灯笼果实的幽绿光芒，骤然聚焦，汇成一道冰冷、笔直、不容闪避的光束，稳稳罩住我的额头——像一道加冕，更像一道判决。
我张了张嘴，想喊，喉咙却像被那藤蔓的汁液糊住，只发出“嗬…嗬…”的破风响声。
我想后退，可身后，车厢门不知何时，已悄然闭合。门缝里，最后一丝微光被彻底吞没。
巷子，彻底成了唯一的出口，也是唯一的入口。
我听见自己胸腔里，心脏在擂鼓。
咚。
咚。
咚。
可那声音，越来越不像心跳。
越来越像……巷子深处，那重新响起的、缓慢而坚定的——
咔哒。咔哒。咔哒。
我抬起了左脚。
这一次，我没有犹豫。
脚落。
巷子，又缩进了三尺。
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