我拔下那支笔。
不是寻常的钢笔，也不是签字笔——它通体乌黑，笔杆上蚀刻着细密如蛛网的暗金纹路，触手冰凉，却隐隐发烫，仿佛刚从活物腹中取出。笔帽旋开时，没有金属咬合的清脆声，只有一声极轻的“嘶”，像蛇信舔过耳膜。我把它攥在掌心，指节绷紧，汗珠沿着腕骨滑进袖口，洇湿一片深色。
笔尖悬停于半寸之上。
一滴墨，无声坠落。
它不似寻常墨汁那般浑浊或浓稠，而是一种近乎液态的、凝滞的幽黑，仿佛把子夜最深的角落熬炼成膏，再滴出一粒将熄未熄的星核。它坠得极慢，慢得令人心悸——空气在它周围微微扭曲，光线被吸吮殆尽，连我自己的影子都向那墨点坍缩了一瞬。
“嗒。”
墨珠触地。
没有溅散，没有晕染。它像一颗火种，倏然炸开——一朵花。
指甲盖大，漆黑如焚尽的炭芯，五瓣对称，边缘却非柔润弧线，而是锯齿状的细刃，每一枚齿尖都泛着冷铁般的青灰光泽。那不是装饰，是刀锋，是喙，是某种古老食腐之虫的口器在墨中苏醒。花瓣微颤，随即伏下，齿缘咬住松木地板的接缝。
“嗤……”
不是木头断裂的脆响，而是皮肉被撕开时那种湿漉漉的、带着黏滞感的抽吸声。木纹在齿下翻卷、软化、溃烂，露出底下一层暗红——不是血痂，不是锈迹，而是一种温热、湿润、富有弹性的肌理。它微微起伏，表面覆着薄薄一层半透明浆液，在昏光里泛着油亮的微光，像刚剥开的内脏表层。
我后退半步，鞋跟撞上墙角旧书堆，几本《山海经笺疏》哗啦散落。我没去捡。
那暗红肌理之下，有东西在搏动。
一下。
“噗……”
又一下。
“噗……”
节奏沉缓、厚实、带着胸腔共鸣般的闷响，仿佛隔着三重皮肉与两寸肋骨，听见大地深处某座巨构心脏正缓缓开合。我下意识抬手按住左胸——指尖下，自己的心跳正轰然擂动，鼓点如战前擂鼓，急促而灼热。可就在那一瞬，它忽然滞了。
慢了半拍。
像古钟漏掉一记摆锤，像琴弦猝然松脱半寸。
几乎同时——
地板之下，“噗”的一声，也顿住了。
那搏动戛然而止，暗红肌理骤然绷紧，如被无形之手攥住咽喉。花瓣边缘的细齿猛地张开，齿尖滴落三颗粘稠的、琥珀色的液体，落地即蒸腾为一缕淡青烟气，腥甜中裹着陈年纸灰与檀香混烧后的余味。我喉头一紧，胃里翻起酸水——这气味，我认得。
三年前，祖父咽气那夜，灵堂供桌下，就飘着同样的味道。
他临终前攥着我的手腕，枯枝般的手指几乎嵌进我皮肉里，嘴唇翕动，却只吐出半句：“……笔……莫拔……墨……是引……”话没完，瞳孔已散，可那双眼睛，至死睁着，眼白上浮着蛛网状的墨色裂痕，像干涸河床上龟裂的泥纹。
我低头，盯着自己右手。
笔还在我指间，笔尖朝下，悬垂如吊颈之绳。墨囊未空，反而比方才更饱满，幽光浮动，仿佛刚刚饱饮。我忽然想起幼时在祠堂后厢见过的那幅褪色祖训图：画中先祖端坐，膝上横置一管长毫，墨池非砚，而是一口鼎，鼎中翻涌的，不是墨汁，是缓缓搏动的暗红浆液。图旁朱砂楷题曰：“墨者，引魄之津；笔者，通幽之钥。墨尽则门启，笔堕则界崩。”
当时只当是训诫子弟慎用文房四宝的隐喻。
如今才懂，那是警告。
我缓缓蹲下身，离那朵黑花不过尺许。花瓣边缘的细齿仍在微微开合，齿隙间渗出更多琥珀色黏液，在地板上蜿蜒爬行，竟自行勾勒出半枚残缺的篆字——“艮”。山字头，下接“匕”，是《周易》八门之一，主止、主囚、主闭塞之位。可这字不成形，最后一捺断在半途，断口处蠕动着米粒大的黑点，正一粒粒向上攀爬，沿我裤脚攀援而上。
我屏息，不敢拂，不敢抖，只任那黑点爬过脚踝，爬上腿。皮肤毫无知觉，却仿佛有无数细针在皮下穿行，扎进筋络，刺向骨髓。
就在此时，地板下的搏动，重新开始了。
但变了。
不再是“噗…噗…”的匀速，而是——
“噗……噗……噗！”
三下短促，一顿，再三下，再一顿。
像某种古老仪式的鼓点。
像招魂幡在无风之夜里，三次急摇，三次垂落。
我猛然抬头，望向对面墙壁。那里挂着一面老式圆镜，镜面蒙尘，边框漆皮剥落，露出底下朽木的暗褐肌理。镜中映出我的脸——苍白，额角沁汗，双眼布满血丝。可就在那倒影的左肩之后，镜中地板的暗红肌理上，竟浮出一张模糊的人脸轮廓。
没有五官，只有一片平滑的暗红，微微起伏，随搏动而明灭。
它正“看”着我。
不是用眼，是用整片肌理的震颤来“凝视”。
我喉结滚动，想吞咽，却尝到一股铁锈味——舌尖不知何时被自己咬破。血珠渗出，滴落。
一滴，正正砸在黑花中央。
“滋——”
轻响如烙铁触雪。
黑花五瓣骤然收拢，将血珠裹入花心。暗红肌理猛地一缩，随即剧烈鼓胀，仿佛有什么东西在皮下急速膨大、顶撞、欲破而出。地板发出不堪重负的呻吟，木板缝隙间，开始渗出温热的、带着膻气的暗红浆液，黏稠如初生胎脂。
我踉跄后退，脊背撞上书架。一本硬壳《酉阳杂俎》滑落，砸在地上，书页自动翻飞，停在一页泛黄插图上：绘着一株墨色异花，五瓣带齿，根须深扎于人胸膛，花心托着一枚铜铃。图下注：“墨魇花，生于墨劫，养于心悸，绽于血脉断续之时。铃响则魂引，花谢则界裂。”
我低头看手。
笔还在。
可笔杆上的暗金纹路，正在缓慢游移。那些蛛网般的线条，正顺着我虎口的纹路向上攀爬，像活过来的藤蔓，钻进我手背的静脉。皮肤下，隐约可见金线蜿蜒，脉动与地板下的“噗…噗…”渐渐合拍。
我忽然明白了祖父为何死不瞑目。
他不是没完那句话。
他是被那半句，活活噎死的。
墨是引，笔是钥，而“我”，才是那最后一道锁。
心跳慢半拍，是身体在抗拒——它知道，若再慢一次，再错一次节律，地板下的东西，就会循着这错拍，真正睁开眼。
我慢慢抬起左手，不是去捂胸口，而是伸向自己右眼。
指尖颤抖，却异常坚定。
镜中倒影里，我的左手正缓缓抬起，可那只手……指尖泛着青灰，指甲边缘，已悄然生出与黑花花瓣一模一样的细齿。
镜中，我笑了。
不是我笑的。
是镜子里的“我”，在笑。
它嘴角咧开的弧度，比我本人宽了整整三寸，露出的牙齿，森白整齐，齿尖却微微反光——像新磨的墨刀。
我听见自己喉咙里滚出一声低笑，沙哑、陌生，带着木质摩擦的咯咯声，仿佛两片朽木在胸腔里互相刮擦。
地板之下，“噗……噗……噗！”
鼓点骤急。
黑花彻底闭合，花苞收缩成一颗墨色硬核，表面浮起细密血丝，如胎动。
我仍握着笔。
笔尖，正对着自己左眼瞳孔。
镜中，另一支同样的黑笔，已抵住镜中我的右眼。
我们，正彼此对准。
窗外，月光突然被云吞尽。
屋内，只剩地板下那搏动声，越来越响，越来越近，越来越像——
我自己的心跳。
只是这一次，它不再慢半拍。
它，正踩着我的脉搏，一步一步，走上我的脊椎。
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