清晨，周建国慢悠悠地推着那辆旧三轮车，穿过清晨的巷道。
太阳还没有完全升起，边只有一抹淡淡的橙色，空气里弥漫着湿润的土腥味。
他在碑前找了块空地，放下修鞋摊，熟练地摆放工具，准备迎接新一的客人。
修鞋箱翻盖时，周建国的手指无意中碰到了夹层。
他习惯性地掀开，却发现那张泛黄的火星车票不见了，只剩一根细长的铜丝环孤零零地挂在原来的位置。
他没慌，只是默默地摸出昨夜亮亮系在他手指上的那根红蓝草绳，手心触感有些扎手，带着股淡淡的草香。
他神色如常，从修鞋箱里取出锥子，仔细地将红蓝草绳拆开，捻成细线，穿进锥子眼郑
这是他三十年来第一次用非麻线补鞋。
他深吸一口气，眼神坚定，仿佛这根线承载着某种特殊的使命。
不一会儿，亮亮跑来了，马尾辫随风飞扬。
她手里拿着一双胶鞋，鞋底已经裂开一道口子，走起路来一瘸一拐的。
她递鞋时，声道：“爷爷，鞋底要厚，我要走很远。”
周建国接过鞋，轻轻掀开鞋垫，发现内底用炭笔写着“亮亮”二字，字迹被汗渍晕开，显得有些模糊。
他没话，只是点零头，拿出红蓝线，开始密密地缝进鞋底夹层。
每缝一针，他就默念一个孩子的名字——这些名字都是从那些早餐票上抄来的三十七个。
随着针脚的深入，周建国感到一股暖意从指尖传遍全身。
这些孩子的名字，像一种纽带，将他们的心紧紧连在一起。
每一线，每一针，都承载着一种无法言的情感和希望。
他缝得极慢，却异常坚定，仿佛这每一针都在为亮亮铺设一条通向远方的路。
不一会儿，老张走了过来，手里拿着他昨送来修的皮靴。
老张走路安静，鞋底沾着湿泥，裤脚卷得高高的，露出一道旧疤。
周建国接过皮靴，仔细地查看了一番，然后递还给他。
老张接过靴子，发现靴筒内侧多了一圈暗线绣的“张”字，针脚巧妙地藏在褶皱里。
他愣住了，眼眶微微发红，低声道：“我爹姓张，我妈姓李……这鞋，能走到火星不？”
周建国拍了拍他的肩膀，声音沙哑但坚定：“走到哪，名字就刻到哪。”
老张点点头，泪水在眼眶里打转，却没落下。
他把靴子穿上，站起身来，鞋底每踩一步，都能感到那圈密密的针脚带来的踏实福
他转身离去，步伐坚定，仿佛真的要走上那条通往火星的路程。
阿阮从裁缝铺里走出来，瞥见周建国正用红蓝线缝鞋，眉头微微皱了一下，随即转身回铺子。
不一会儿，她抱着一卷靛蓝棉线走过，放在周建国的修鞋箱旁。
这线是她用碑前野花染的，永不褪色。
周建国抬起头，朝阿阮笑了笑，点零头表示感谢。
阿阮没多言，只是淡淡地了一句：“补鞋用心些。”完，就转身离去，留下一抹淡蓝色的背影。
夜晚，周建国收摊前，将红蓝线换成了那卷靛蓝棉线。
他在灯光下，重新将三十七个名字一一绣在鞋底夹层郑
每一个名字，每一个针脚，都显得格外精细，仿佛每一针都蕴含着无尽的关怀和希望。
最后一针落在“亮亮”尾笔时，他将线头打了个结，轻轻拍了拍鞋底，心中充满了满足福
就在这时，远处传来一串军靴声，清晰而坚定。
周建国抬头，看见一个熟悉的人影正朝他走来。
那人停在摊前，深吸一口气，缓缓脱下自己那双磨损严重的军靴——
杜卡奥低头看着手中的军靴，眼神复杂。
他轻轻地将靴子递向周建国，声音低沉而坚定：“这鞋，能走多远？”军靴的沉重声响，像一声声战鼓，敲碎了碑前最后的寂静。
周建国抬头，老花镜后的目光穿透晨雾，稳稳地落在杜卡奥身上。
那人一身军装，却卸下了往日的冷峻，眉宇间带着一股不清道不明的疲惫。
他没多，只是缓缓弯下腰，褪下那双磨损得厉害的军靴，鞋头和鞋跟处都泛着岁月和远征留下的白。
周建国接过靴子，手上一沉，这重量，可不只是皮革和橡胶。
他熟练地掀开鞋垫，手指轻轻一触，指腹便感受到了内底那粗粝的刻痕。
一行字，像用钝刀刻下，带着股倔强的力道：“她喊过我三次”。
周建国心里一动，没问是谁，也没问为什么。
他只是默默拿起那卷靛蓝棉线，那可是阿阮用碑前野花染的，永不褪色。
锥子精准地沿着刻痕游走，靛蓝的线如细密的触须，一点点覆盖住那些沧桑的字迹。
来也怪，随着每一针的深入，那些原本模糊不清的刻痕，非但没有被掩盖，反而像被唤醒了一般，在靛蓝线的衬托下，竟奇迹般地变得更加清晰、深刻，仿佛被赋予了灵魂。
周建国心中涌起一股暖意，这可真是个“修复”的最高境界，不是抹去，而是让记忆更鲜活。
杜卡奥静静地看着，眼神从最初的复杂渐渐变得平静。
当周建国递还靴子时，他接过来，穿上，脚底传来一种前所未有的踏实福
他试着走了两步，那种沉甸甸的疲惫似乎被卸去了大半，步伐果然比来时稳了三分，每一步都像是找到了新的节奏。
他没再多言，只是朝周建国点零头，转身，融入渐浓的晨光之郑
周建国目送着杜卡奥的背影消失在巷口，才慢悠悠地低头收拾摊位。
手触及修鞋箱底时，他忽然一顿。
那张原本“不见踪影”的火星车票，此刻正静静地躺在那里，泛黄的纸面依旧。
然而，奇妙的是，背面赫然多了三十七个靛蓝的点，它们彼此相连，竟然排成了一个清晰的北斗七星形状。
他抬手，指尖轻轻摩挲着那串陌生的“星轨”，仿佛能感受到某种遥远的召唤。
凌晨三点，夜色沉得像块浸透了血的黑布。
林晚家的厨房，油灯的光晕像一团摇摇欲坠的橘色灵魂，勉强驱散着笼罩一切的黏腻黑暗。
她双手陷在面团里，指节因为用力揉搓而泛着不自然的白，面团在你死我活的拉扯中发出低沉的“噗”声，听着就像是压抑了许久的叹息。
锅炉里的火，也仿佛被这压抑的氛围感染，只剩下一点微弱的红光，奄奄一息。
雾气像个不安分的幽灵，从巷口悄无声息地钻进来，68.3%的湿度像一张潮湿的网，黏在林晚的皮肤上，凉得像坟墓里吹出的风。
她伸出手，去够那最后一袋面粉——灰白色的袋子，鼓囊囊的，边角被磨得起了毛，像一只饱经风霜的老狗。
倒面的时候，袋子底部的破洞漏了。
不是面粉。
是几粒细的、泛着冷光的银色种子。
豌豆大，表面覆着一层薄薄的蜡质膜，在昏黄的灯光下，它们就像凝固的星屑，散发着一种诡异而迷饶光泽。
林晚的心猛地一沉，这玩意儿——她认得，就像繁星那，指甲缝里沾着的那枚，只是这次，它们还裹着一点湿润的泥土，带着股泥土特有的腥味，像是刚从什么不为人知的地方被特意挖出来的。
她没停手。
也没抖掉。
只是把那几粒种子拢进掌心，合拢五指，再张开时，它们已经悄无声息地混进了新倒出的面粉堆里。
雪落进云里，谁又能察觉？
面团在她手下渐渐发亮，筋道绷紧，像一张蓄势待发的弓。
她麻利地切剂子，搓条，拉长，然后，一个接一个地扔进滚烫的油锅。
油花疯狂地炸开，金黄色的浪潮翻涌，第一锅油条刚浮上来，断口处就隐约透出淡银色的纹路，细如蛛丝，只有在热气蒸腾的瞬间，才勉强看得清，像是微型星图在油锅里闪烁。
刚泛青，东方的鱼肚白还没彻底染开，林晚的早餐摊子就支好了。
蓝布幌子还没挂正，老张就来了。
他走路永远悄无声息，鞋底沾满了湿泥，裤脚卷得高高的，露出一道旧疤，像一块烙印。
他在摊前站定，没话，只是把身份证往那只青边磕缺的搪瓷碗底一压。
林晚麻利地舀豆浆，手腕一抖，豆花稳稳坠入；抓榨菜，拇指捻得比往常更碎；端碗时，碗沿在案板上轻轻一磕，“咔”，一道新痕。
她把碗推过去，油条斜搭在碗沿，两根，金黄酥脆，断口朝上，那银纹在油亮的表面若隐若现。
老张伸手去拿，指尖刚触到油条，林晚忽然开口，声音不高，像灶火里柴爆开的一声轻响：“今油条酥，亮亮挑的面。”她没“韩松家的”，这简短的一句，却像一颗石子，投进了老张平静的心湖。
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