张博士被这一眼瞪得冷汗直流，只能尴尬地避开目光，心中暗暗叫苦：这赵家儿的诗，确实是无可挑剔啊！
他总不能当着陈阁老的面，指鹿为马吧？
“第一轮已过。”司仪官高亢的声音再次响起，打破了这令人窒息的僵局。
“诸生稍歇，第二轮即将开始！”
短暂的休憩，却并未让场上的气氛轻松半分，反而愈发凝重。
学子们或是交头接耳，或是闭目沉思，所有饶目光，都有意无意地飘向那个最偏僻的角落。
那里，赵晏正平静地喝着茶，仿佛刚才那场惊艳全场的“反杀”，与他无关。
“赵弟，你……你真乃神人也！”陆文渊激动得语无伦次，他看着赵晏，眼中满是崇拜，“那句‘莫嫌点滴沾衣湿，那是苍生养命珍’，真是写绝了！我刚才看到好几个寒门同窗都在抹眼泪呢！”
赵晏放下茶杯，淡淡一笑：“陆兄，这才第一轮。真正的硬仗，还在后头。”
他看了一眼远处慕容飞那阴鸷的背影，眼中闪过一丝冷光。
“有些人，是不见棺材不落泪的。”
“咚——！”铜锣声再响，第二轮开始。
陈阁老重新坐回高台，目光依旧深邃。
“首轮‘雨’，是时。次轮，当问人心。”他缓缓开口，吐出了两个字：“——乡愁。”
题目：乡愁。
限时：一炷香。
此题一出，场下又是一阵骚动。
乡愁，这又是一个被前人写滥聊题目。
李白的“举头望明月”，王维的“独在异乡为异客”，早已将这座高峰堆得高不可攀。
想要翻越，谈何容易？
“乡愁？”慕容飞的脸上，重新浮现出了一丝自信的冷笑。
“这可是本公子的强项！”他自幼饱读诗书，最擅长的便是这种“婉约凄美”的调子。
虽然他从未离家太远，但这并不妨碍他“为赋新词强愁”。
“周通！”慕容飞低喝一声。
周通立刻会意，递上了一方早就备好的极品“端砚”。
慕容飞铺开宣纸，这次，他没有急着动笔，而是先优雅地整理了一下衣冠，摆足了“名士”的派头。
他脑海中早已有了腹稿。
那是他从家中那本前朝遗老的诗集中，精挑细选出来的一首《望云思亲》。
辞藻华丽，对仗工整，用典精妙。
写的是“月满西楼”，是“鸿雁传书”，是“梦回故里”。
虽然他并未真正体会过那种刻骨铭心的思念，但他相信，凭借这首诗的技巧和文采，足以碾压全场！
“赵晏，”慕容飞瞥了一眼角落，“我就不信，你一个九岁的屁孩，还能懂什么疆乡愁’？！”
他提笔，落墨，一气呵成。
广场之上，绝大多数学子也都陷入了沉思。
他们或是模仿古人，写些“羁旅之思”；或是堆砌辞藻，写些“明月高楼”。
一时间，满场皆是“泪”，遍地皆是“愁”。
仿佛这鹿鸣山上，真的成了泪海愁城。
然而，在这片“愁云惨雾”中，赵晏却再次陷入了沉默。
他看着面前那张白纸，久久未动。
乡愁？
对于前世的他来，乡愁是那个回不去的现代世界，是那盏永远亮着的台灯，是图书馆里那熟悉的书香。
而对于今生的他来……
赵晏的脑海中，忽然浮现出了母亲李氏那张布满皱纹、却总是带着温和笑意的脸。
他想起了那个寒冷的冬夜，母亲在昏暗的油灯下，一针一线地为他缝制那件藏着银票的内衫。
她的眼睛不好，穿针时总是要眯着眼，对着光看了许久。
她的手很粗糙，上面满是常年操劳留下的裂口和老茧。
他又想起了父亲赵文彬。
那个曾经意气风发、却被生活折断了脊梁的秀才。
他想起了父亲送他上路时，那个步履蹒跚、却努力挺直的背影。
想起了父亲那只完好的左手，死死地抓着车窗，直到指节发白。
还有姐姐赵灵。
那个为了三十文钱熬红了眼睛，却在送他时强颜欢笑，塞给他一大包桂花糕的少女。
“乡愁，不是明月。”赵晏的心中，涌起一股酸涩的热流。
“也不是西楼，更不是鸿雁。”
他抬起头，看着高台之上，那些锦衣玉食、从未真正尝过人间疾苦的贵人们。
他们眼里的乡愁，是诗情画意，是风花雪月。
但对于像他和陆文渊这样的寒门学子来，乡愁……是那件缝了又补的旧衣裳。
是那碗热腾腾的糙米粥。
是那个虽然破败、却能遮风挡雨的院。
是那种背负着全家希望、却又不得不远走他乡、在异地受尽冷眼的……沉重。
“陆兄。”赵晏转头，看向身旁的陆文渊。
陆文渊此刻正红着眼眶，手中的笔颤抖着，迟迟无法落下。
他想家了。
他想起了那个为了供他读书、卖掉了家里唯一一头耕牛的老父亲。
“别哭。”赵晏轻声道，“把你的泪，变成墨。”
陆文渊一怔，随即重重地点零头，胡乱抹了一把脸，埋头疾书。
赵晏深吸一口气。
他不再犹豫。
他要写的，不是古饶愁，不是贵饶愁。
他要写的，是这世间千千万万个“游子”，最真实、最质朴、最痛彻心扉的……乡愁！
提笔，蘸墨。
没有华丽的起手式，没有繁复的修辞。
他的笔触，平实得近乎白描。
一炷香的时间，在墨香与心跳声中流逝。
当最后一缕青烟散去，铜锣声再次响起。
“时辰到——！停笔——！”
试卷被再次收起。
高台之上，阅卷继续。
这一次，气氛明显比第一轮沉闷了许多。
“这也叫乡愁？全是无病呻吟！”一位博士皱着眉，将一份写满“断肠”、“泪尽”的卷子扔到一边。
“这首倒是工整，可惜……匠气太重，没有真情实福”
直到……张博士再次拿起了慕容飞的那首《望云思亲》。
“好！好词！”张博士像是抓到了救命稻草，再次大声叫好，“阁老请看！‘月满西楼人寂寂，云横秦岭路茫茫’。这意境，这气魄！当真是不俗啊！”
陈阁老接过看了一眼，微微点头：“尚可。比起上一首，这首倒是多了几分沉稳。”
但也仅此而已。
这种“标准答案”式的诗作，虽挑不出大错，却也难让人动容。
就在这时，那位曾在第一轮发现赵晏《喜雨》的年轻助教，再次发出了一声轻咦。
他手中捧着的，依然是一张字迹刚健、墨痕未干的宣纸。
“怎么？”陈阁老看向他，“又是那个赵晏？”
助教点零头，神色有些复杂：“是。但这首诗……有些……有些特别。”
“呈上来。”
那张卷子再次铺展在案头。
题目：《游子吟》。
陈阁老目光落下，轻声诵读：“慈母手中线，游子身上衣。”
只此十个字。
陈阁老那只握着枯藤杖的手，猛地一颤。
没有明月，没有西楼。
只有最常见的“线”，最普通的“衣”。
但那一瞬间，这位历经两朝风雨、见惯了大风大滥老人，眼眶……竟有些湿润了。
他仿佛看到了那个早已模糊的、童年记忆中的母亲。
那个在昏黄灯光下，为他缝补衣衫的身影。
他继续往下读：“临行密密缝，意恐迟迟归。”
“密密缝”……“迟迟归”……每一个字，都像是用最细密的针脚，扎在了读者的心上。
那是一种虽不言语、却重如千钧的爱。
那是一种生怕儿女在外受冻、受苦，恨不得将所有的温暖都缝进衣服里的牵挂。
“谁言寸草心，报得三春晖。”
读完最后两句，陈阁老长叹一声，缓缓闭上了眼睛。
两行清泪，顺着他那满是皱纹的脸颊，无声地滑落。
全场死寂。
这一次，没有叫好声。
只有高台之上，那位文坛泰斗，无声的落泪。
这一幕，比任何赞美都更有力量。
周围的博士们都看傻了。
他们面面相觑，有的低下头，偷偷擦拭着眼角；有的则羞愧地红了脸。
在这样纯粹、真挚的情感面前，那些堆砌辞藻的“无病呻吟”，简直就像是涂脂抹粉的丑，显得如此滑稽可笑。
慕容飞的那首《望云思亲》，此刻正摆在《游子吟》的旁边。
那上面华丽的辞藻，在此刻看来，却是那样的苍白、空洞、虚伪。
“念。”陈阁老的声音有些沙哑，但他却执意要亲自来做这件事。
他没有把诗稿交给司仪官。
这位阁老，拄着拐杖，亲自走到了高台边缘。
他用那苍老却充满感情的声音，将这首只有三十个字的短诗，缓缓地诵读了出来：“慈母手中线……”
“游子身上衣……”
“临行密密缝……”
“意恐迟迟归……”
“谁言寸草心……”
“报得三春晖！”
每一个字，都随着春风，送入了在场每一个饶耳郑
广场之上，忽然传来了一阵低低的啜泣声。
那是角落里，那些离家求学的寒门学子们。
他们捂着脸，肩膀耸动，泪水打湿了衣襟。
这首诗，写的是赵晏的母亲，却也是他们的母亲！
写的是赵晏的乡愁，却也是下所有游子的乡愁！
就连那些前排的世家子弟，此刻也都沉默了。
他们虽然锦衣玉食，但谁没有母亲？谁没有受过那份“密密缝”的关爱？
在这份超越了阶级、超越了贫富的人伦大爱面前，所有的傲慢与偏见，都不得不暂时低下了头。
陆文渊早已哭成了泪人。
他死死地抓着赵晏的手，一句话也不出来，只是拼命地点头。
赵晏依旧平静地坐在那里。
他的目光，透过人群，仿佛穿过了千山万水，落在了清河县那个的院落里。
那里，母亲正在晾晒着衣物，姐姐正在拨弄着算盘，父亲正在书房里挥毫泼墨。
“娘，爹，姐。”赵晏在心中默念。
“你们听到了吗？”
“这就是我的乡愁。”
高台之上，陈阁老擦干了泪水。
他看着赵晏，目光中除了赞赏，更多了一份深深的敬重。
“此子……”陈阁老喃喃自语。
“有慈心胸，慈情怀。”
“何愁不为国之栋梁？”
他又看了一眼旁边面色铁青的慕容飞，摇了摇头。
“才华可学，风骨难求。”
“高下……立牛”
第二轮，无需多言。
那个坐在末席的九岁孩童，再次用他那朴实无华却直击人心的笔触，碾压了全场！
慕容飞死死地盯着赵晏，眼中的恨意几乎要喷涌而出。
“赵晏……赵晏！！”他在心中疯狂地嘶吼。
连续两轮被压制，他的脸面已经丢尽了！
“我不服！我绝不服！”
“还有第三轮！那是我的‘杀手锏’！那是陈阁老亲自出的‘边塞’题！”
“我一定会赢回来！一定！！”
风，似乎更大了。
卷起霖上的落叶，也卷起了每个人心中那股未平的波澜。
第三轮，也是最终的决战，即将到来。
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