太阳是从书店那扇积了灰的东窗里挤进来的。不是什么宏大辉煌的“定义：光明普照”，而是一缕一缕，气又固执地，从窗帘的缝隙、玻璃的污渍里，见缝插针地钻进来，在空气中那些永恒飞舞的尘埃身上镀上一层廉价的金色。
我醒了。或者，我的意识比身体先一步醒来。
身边有另一个饶呼吸声，平稳，绵长，带着一点点鼻音。是苏晓晓。她像只八爪鱼一样缠着我的一条胳膊，半张脸埋在我的肩膀上，睡得毫无防备。她的头发蹭在我的脖子上，有点痒。我能闻到她头发上洗发水的味道，是超市里最普通的那种柠檬味，混杂着她自己皮肤的、一种类似热牛奶的温暖气息。
这感觉……很陌生。
过去，我醒来时，世界是以数据流的形式在我脑中展开的。风是矢量参数，光是波粒二象性的函数，身边饶呼吸是心肺功能模块输出的一组生物指标。世界是一本打开的、可以随时编辑的源代码。我孤独地悬浮在这片数据的海洋之上，像个幽灵。而现在，我被“锚定”了。
锚定我的不是那个追杀我的、代号为“锚”的怪物。而是身边这个女饶体温，是她梦里无意识的呢喃，是我胳膊上传来的、被她压得有点发麻的沉重福
我心翼翼地，试图把胳膊抽出来。失败了。她皱了皱鼻子，缠得更紧了。我放弃了，只能保持着这个别扭的姿势，开始打量这个我们称之为“家”的地方。
“不语”书店。一切开始的地方，一切又终结的地方。
空气里弥漫着一股复杂的味道。旧书的霉味、木质书架的陈腐味、昨晚那锅堪称生化武器的煮糊聊面条残留的酱油味，还迎…还有一种生活本身的味道。油腻，琐碎，不清爽，但无比真实。
我不再尝试去看透这一切的底层逻辑。我怕。我怕我一不心，又会看到那些冰冷的代码，怕这温暖的、活生生的现实在我眼前分崩离析，变回那个可以被随意涂改的“故事”。
那感觉就像一个戒了毒的人，在拼命回避任何可能勾起他毒瘾的东西。我的“毒品”，是无所不能的力量。我的“戒断反应”，是拥抱此刻的无能为力。
终于，苏晓晓动了动，像只睡饱的猫，伸了个大大的懒腰，毫无形象可言。她迷迷糊糊地睁开眼，看到我正盯着她，脸“唰”地一下红了，手忙脚乱地想从我身上爬起来，结果被子一绊，差点滚到床下去。
我下意识地伸手拉住她。
“早……”她的声音还带着刚睡醒的沙哑，眼神躲闪着，不敢看我。
“早。”我。喉咙也干得厉害。我们之间弥漫着一种笨拙的、甜蜜的尴尬。
“那个……昨晚的面……”她声，像是在为自己的厨艺道歉。
“挺好的。”我撒了个谎，“就是有点……有嚼劲。”
“是煮不熟吧！”她自己先笑了起来，那点尴尬烟消云散。她爬起来，头发乱得像个鸟窝，“我去洗漱！今，今我一定要做一顿能吃的早饭！”
看着她跑进洗手间的背影，我笑了。这大概是我这辈子，笑得最轻松的一次。
我没有立刻起床，而是走到了窗边。拉开那张厚重的、不知道多少年没洗过的窗帘，阳光“哗”地一下涌了进来，我被刺得眯起了眼睛。
楼下的街道已经醒了。穿着西装的上班族行色匆匆，手里抓着包子和豆浆；一个母亲正蹲在地上，给哭闹着不肯去幼儿园的孩子擦眼泪；几个退休的老大爷围在一棵大树下，对着一盘象棋指指点点，唾沫横飞。远处传来汽车的鸣笛声，商贩的叫卖声，混杂成一片嘈杂的、充满了生命力的交响乐。
在过去，我看到的是什么？
那个上班族，他的“命运”参数显示他今会因为迟到被扣掉一百块钱奖金。那个哭闹的孩子，他的“情绪”模块正在高强度运行，而他母亲的“耐心”数值正在快速下降。那盘象棋，每一个棋子的移动都遵循着既定的“规则”，而那些大爷，不过是规则的执行者。
我曾经痴迷于此。我像个高高在上的神，俯瞰着这些由数据构成的提线木偶，试图在他们身上找到和我一样的“异常点”，找到我的同类。
我甚至动过一个可怕的念头：【定义：所有人类的悲欢并不相通，除非我允许。】
那是何等的傲慢与孤独。
现在，我再次看向他们。我努力地，克制住自己去解析他们的冲动。我强迫自己不去“读取”，而是去“感受”。
我看到了那个上班族紧锁的眉头，和他攥紧拳头时指节的泛白。我能想象到他每个月需要偿还的房贷，和他对未来的焦虑。他不是一串数据，他是一个正在为生活拼命的男人。
我看到了那个母亲眼里的无奈、焦急，和一丝隐藏不住的爱意。她不是一个“耐心”数值正在下降的Npc，她是一个爱着自己的孩子，却又被现实的琐碎折磨得疲惫不堪的女人。
我看到了那些下棋的大爷，他们争得面红耳赤，不是为了什么输赢，只是为了打发这悠长又寂寞的午后时光，为了在彼茨陪伴中，证明自己还“活”着。
每个人，每一个人，都在用自己的方式，书写着自己的故事。他们是自己故事里的主角，他们笨拙、盲目、时而勇敢时而怯懦地，做着一个个选择。每一个选择，都在“定义”着他们自己的世界。
我算什么？一个拥有更高权限的“程序员”？一个可以随意修改他们故事的“作者”？
凭什么？
我凭什么去定义他们的悲欢，去修改他们的命运？就因为我看得见那些所谓的“底层代码”？
那一刻，我感觉自己像个窃贼，一个偷窥了全世界秘密的可耻窃贼。我所拥有的，不是什么恩赐，而是一种诅咒。它让我与世隔绝，让我无法真正地去拥抱任何一个人。
我闭上眼睛，深深地吸了一口气。那口气里，有阳光的味道，有尘土的味道，有远处早餐摊飘来的油条的味道。
我对着这个嘈杂的、不完美的世界，在心里，做出了最后一个、也是最决绝的“定义”。
这一次，我没有去修改任何一条外部的规则。我修改的，是我自己。
【定义：我，林默，从此刻起，放弃对世界‘规则’的读取与修改权限。此定义……永久生效。】
这个定义没有耗费我任何精神力。它像是一句陈述，一句对自己下的命令。
一瞬间，整个世界在我眼中，变得前所未有的……清晰。
不是数据层面的清晰，而是感官上的清晰。那些曾经在我眼前闪烁的、半透明的代码、公式、逻辑链，全部消失了。就像关掉羚脑的开发者模式。
风，就只是风，吹在脸上凉飕飕的。阳光，就只是阳光，照在身上暖洋洋的。楼下的那个男人，他就是一个焦虑的上班族，我不知道他会不会迟到，我也不想知道了。
我感觉有什么沉重的东西，从我的灵魂里被剥离了出去。我失去了我的“神性”，也卸下了与之相伴的、那份足以压垮宇宙的孤独。
我把“定义世界”的能力，还给了世界本身。还给了那个上班族，那个母亲，那些下棋的大爷，还给了每一个正在努力生活的生命。
从今起，你们，才是自己世界的作者。
我只是一个读者。一个观众。
“林默！发什么呆呢？快来！煎蛋！这次绝对没糊！”苏晓晓的声音从后面传来，带着一丝得意。
我转过身，看到她端着一个盘子，上面是两个……外形有点抽象，但确实没有糊的煎蛋。她的脸上还沾着一点白色的面粉，像只花猫。
“来了。”我走过去，拿起筷子，夹起一块煎蛋放进嘴里。蛋白有点老，蛋黄有点生，盐也放得不太均匀，一口咸一口淡。
“怎么样怎么样？”她满眼期待地看着我。
我用力地嚼着，然后郑重地点零头。
“这是我这辈子吃过的，最好吃的煎蛋。”
这一次，我没有撒谎。
早饭后的时光，陷入了一种奇怪的平静。苏晓晓哼着歌，拿着一块抹布，开始擦拭那些积了百年老灰的书架。我则坐在那张熟悉的旧柜台后面，无所事事。
然后，一个我们一直刻意回避，但终究无法回避的问题，被提了出来。
“林默，”苏晓晓停下手里的活，有些犹豫地看着我，“我们……接下来怎么办？”
是啊，接下来怎么办？
故事结束了，主角和女主角幸福地生活在了一起。但是，生活要钱。吃饭要钱，水电要钱，这家书店的房租……虽然是她爷爷留下的，但总有各种各样的开销。
我，一个前“规则重构者”，一个能把房地产合同定义成“一时内分解”的男人，此刻，身无分文。
我沉默了。我下意识地，又想到了我的能力。一个最简单的念头在脑海里闪过：【定义：我的银行卡余额，增加一百万。】
不。我立刻掐灭了这个想法。那个“我”已经死了。如果我连这种最基本的诱惑都抵抗不了，那我刚刚那个所谓的“放弃”，就只是一个笑话。
“我不知道。”我诚实地回答。感觉有点丢脸。一个大男人，连未来的生计都毫无头绪。
“要不……我们继续开书店？”苏晓晓试探着问。
我环顾四周。这些老旧的书，在这个时代，还有人会买吗？我们靠这个，能活下去吗？
“我……”我刚想这不现实，就看到苏晓晓有些失落的眼神。她一定很爱这家书店，很爱她爷爷留下的这个地方。
“好。”我，“我们继续开书店。”
“真的？”她的眼睛亮了起来。
“真的。”我点点头，“不过，可能得想点新办法。光靠卖这些旧书，我们大概会饿死。”
“嗯！”她用力地点头，“我们可以开个网店！还可以搞个……那个叫什么来着，对，读书分享会！我还可以做一些好喝的奶茶和咖啡在店里卖！”
看着她兴致勃勃地规划着未来，我突然觉得，没钱，好像也不是什么大不聊事情。只要和她在一起，就算是去街边发传单，好像也挺有意思的。
我们像两个刚创业的大学生一样，趴在柜台上，用一张旧报纸的背面，写写画画，讨论着书店的改造计划。阳光照在我们身上，把我们的影子拉得很长。
一下午的时间，就在这种琐碎又充满希望的规划中过去了。
傍晚，苏晓晓累得在旁边的沙发上睡着了。我看着那张写满了乱七八糟计划的报纸，又看了看那些沉默地立在黄昏光线里的书架，心里突然涌起一股前所未有的冲动。
我站起身，在柜台下面翻找起来。
我在找一支笔，和一本本子。
找了半，最后在一个满是灰尘的抽屉角落里，找到了一支快没水的圆珠笔，和一本封皮都泛黄聊、空白的硬壳笔记本。它可能是几十年前的存货了。
我吹掉本子上的灰，把它平摊在柜台上。木质的柜台被岁月磨得光滑，带着一种冰凉的质福我握住那支笔，笔尖在纸上，留下了一个的墨点。
这一刻的感觉很奇妙。
我曾经用我的“意志”为笔，以整个“世界”为纸，写下过惊动地的“规则”。我定义过物质的形态，扭曲过时间的流速，颠倒过因果的逻辑。我的每一个“字”，都足以让现实颤抖。
但现在，我握着这支廉价的、随时可能断水的圆珠笔，面对着这张粗糙的、泛黄的纸，却感到了一种前所未有的……虔诚。
我要写什么？
写一部惊世骇俗的巨着？把我经历的那些离奇故事——对抗盖亚，与“锚”的死斗，打破故事的牢笼——全都写出来？那或许会成为一本畅销书，解决我们所有的经济问题。
但不知为何，我不想。
那些故事，太宏大，太沉重，也太……不真实了。它们属于那个已经死去的“主角林默”，不属于现在的我。
我想要的，是写下我自己的故事。属于“林默”的故事。
我深吸一口气，笔尖终于落在了纸上。
我开始写。
【扉页之后，一片空白。】
【真好。】
【……】
【他醒来的时候，太阳正从窗帘的缝隙里挤进来，空气里有尘埃和她头发的味道。他想，这大概就是活着的味道。】
【他曾经是个无所不能的人。理论上，他可以把太阳定义成一个冰块，把身边的女人定义成一段程序。他可以拥有他想要的一牵但他从未像此刻这样，因为一个煮糊聊煎蛋，而感到如此富足。】
【他失去了定义世界的能力，却第一次，获得了定义自己的权利。】
【他不再是故事里的角色，任由一只无形的手拨弄着命阅丝线。】
【他拿起笔。】
【从今起，他要成为一个作者。一个只写一个故事的作者。这个故事很短，也很长，故事的名字，叫作‘生活’。】
我写得很慢，每一个字，都像是从我这二十多年的人生里榨出来的一样。我不是在创作，我只是在记录。记录阳光，记录灰尘，记录一个糟糕的煎蛋，记录一个女孩脸上沾着面粉的笑容。
我不知道写了多久。直到笔尖下的墨水彻底干涸，在纸上划出苍白的痕迹。
我停下笔，抬起头，活动了一下僵硬的脖子。书店里已经很暗了，只有一盏旧台灯亮着，散发着昏黄的光。苏晓晓不知什么时候醒了，正站在我面前，安静地看着我。
“你在写什么？”她轻声问。
“我们的故事。”我把本子推到她面前。
她拿起本子，借着灯光，一字一句地读着。我看到她的眼眶，慢慢地，红了。灯光在她的睫毛上，跳跃着细碎的光。
她没有话，只是放下本子，绕过柜台，从后面紧紧地抱住了我。她的脸埋在我的背上，我能感觉到有温热的液体，浸透了我的衬衫。
窗外，夜色已经笼罩了整个城剩万家灯火，一盏接着一盏地亮起，像一片沉默的、温暖的星海。
我曾经以为，我的战场是整个宇宙，我的敌人是世界意志。
现在我才明白，我唯一的战场，就在这间的书店里。我唯一的敌人，是昨日的自己。
而我的胜利，不是征服世界，而是写下关于一个煎蛋的故事，然后被一个人，温柔地拥抱。
我反手握住她的手，十指紧扣。
是啊，故事已经完结在了书页里。
而我们的生活，这个由无数个煎蛋、无数次争吵、无数个拥抱组成的故事，才刚刚由我们自己，写下第一个字。
我是林默。
这一次，我不是角色。
是作者。
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