林夜把深海带回来的那瓶“发光水”分成了两份。
瓶子不大，一掌可握，里面的液体在阳光下呈现极淡的金色，静止时几乎看不见，但只要轻轻一晃，就会泛起细密的、彩虹般的光晕，一闪即逝，像某个秘密在你眼前短暂地眨了下眼。
一份给了张奶奶。老人爱种花，窗台上摆满了月季、茉莉、蟹爪兰，还有一盆养了三年、一直半死不活的老月季。她接过瓶子时，有些疑惑：“这是什么？”
“一种……营养水。”林夜，“深海里的东西，听对植物好。您试试。”
张奶奶将信将疑，但还是用最细的喷壶，给那盆老月季浇了一点——真的只是一点，像怕浪费。
水渗进土里时，土壤表面泛起极细微的光晕，像有看不见的涟漪荡漾了一下，然后恢复平静。
起初没什么变化。
直到一周后的清晨，张奶奶起床浇水时，突然发现——那株老月季最底下那根老枝上，冒出了三个新的芽点。芽是嫩红色的，饱满得像要滴出血来，在晨光里颤巍巍的，像刚睁开的婴儿的眼睛。
“哎呀！”她惊呼一声，忙喊李爷爷来看。
两个老人趴在窗台上，像孩子看蚂蚁搬家一样，看了足足十分钟。
又过了一周，芽点抽成了新枝。新枝长得极快，一一个样，颜色从嫩红转成深绿，叶片厚实油亮。又过半月，新枝顶端结出了花苞。花苞是深红色的，紧紧包裹着，但在某个有露水的清晨，张奶奶看见花苞尖上，渗出一点极淡的、金色的微光，像星星眨了下眼。
四月初，第一朵花开了。
不是普通月季的红色，是那种深红里透着金丝的色泽，像把晚霞和熔金一起织进了花瓣里。花瓣厚实，层层叠叠，重重地垂下来。更奇的是，在清晨或黄昏光线柔和的时候，花瓣的边缘会泛出极其细微的、暖橙色的光晕，像给花朵镶了一道看不见的光边。不刺眼，不张扬，只是静静地、温柔地亮着。
张奶奶高兴坏了，逢人就“林给的神仙水”。但她没把花摘下来，只是每搬个凳子坐在窗前，看着那朵发光的月季，一看就是半。看它在晨光里慢慢舒展，在正午收敛光芒，在黄昏重新亮起。
但渐渐地，她开始不安。
因为那朵花开得太久了。
寻常月季，一朵花开七八就该谢了。可这朵花，开了十，十五，二十……花瓣依然饱满，色泽依然鲜艳，光晕依然在。它没有要谢的意思，像忘了时间。
张奶奶开始担心。她偷偷问林夜：“这花……不会成精吧？”
林夜正在后厨切菜，闻言笑了。他放下刀，擦擦手，走到窗边看了看那朵月季。阳光正好照在花瓣上，金色的光丝在深红里流动，美得不真实。
“您就当它特别想陪您久一点。”他，“有些东西，遇到了，就珍惜它存在的时间。别问为什么，也别怕它会怎样。”
张奶奶听了，沉默了很久。
那下午，她摘了一瓣花瓣——不是摘整朵，就一瓣——夹在了那本用了多年的《圣经》里。花瓣在纸页间慢慢干枯，但那些金色的光丝，似乎留了下来，在特定的角度下，依然能看见细微的闪光。
另一份水，林夜给了李爷爷。
老人有个菜园，在巷子尽头的一块空地上。春了，他刚撒下青菜种子，土是新翻的，蓬松，湿润，泛着健康的深褐色。
“浇菜？”李爷爷接过瓶子，晃了晃，听着里面液体流动的细微声响，“这够啥呀？”
“兑水用。”林夜，“一勺兑一桶，试试。多了……反而不好。”
李爷爷照做了。他种了大半辈子菜，对各种肥料了如指掌，猪粪牛粪鸡粪，化肥有机肥，什么时节用什么，他心里有本明白账。但这种会发光的水，还是头回见。浇的时候，他嘀咕：“可别把菜烧死了……这么好的地，糟蹋了可惜。”
菜苗长出来了。
和别的菜苗没什么不同，绿油油的，在春风里摇晃，叶片上沾着晨露，亮晶晶的。但李爷爷渐渐发现——这些苗长得特别齐整，像用尺子量过一样，高矮几乎一致。叶片也厚实，颜色是那种饱满的、健康的深绿，绿得发黑。而且不生虫，旁边的藏招了蚜虫，白花花一片，他这儿的叶子干干净净，连蚂蚁都不来。
“奇了怪了……”他蹲在地头，摸着下巴，百思不得其解。
五月，青菜可以吃了。
李爷爷摘邻一茬，专挑最嫩的芯。简单清炒，只放一点蒜末和盐。菜下锅时“刺啦”一声，香气扑出来——不是普通的青菜香，是一种更清新、更扎实的、带着土地深处气息的香。
他端上桌，自己先尝了一口。
然后他愣住了。
筷子停在半空，他慢慢咀嚼，眼睛盯着那盘青菜，像在看什么陌生的东西。
又吃了一口。
那下午，他拎着一把最新鲜的青菜来找林夜。菜叶上还沾着露水，绿得发亮，叶脉清晰得像地图上的河流。他把菜放在厨房的案板上，什么也没。
林夜明白了。他洗了菜，用手撕成段——不用刀，手撕的断面不规则，更容易入味。蒜末爆香，青菜下锅，大火快炒。盐，一点点糖，出锅。
菜盛在白瓷盘里，碧绿，油亮，热气腾腾。
林夜尝了一口。
脆，甜，多汁。但不是普通的青菜甜味，是一种更醇厚、更扎实的、带着土地深处清甜的甜。咽下去后，舌尖有淡淡的回甘，像喝过最干净的山泉，那甜味不是停留在表面，是渗进喉咙里，缓缓地往上返。
“好吃。”他。
李爷爷坐下来，看着那盘青菜，沉默了很久。老人粗糙的手按在膝盖上，手背上的老年斑在午后光线下格外明显。
“我种了四十年菜，”他终于开口，声音有些哑，“第一次种出这个味道。”他顿了顿，似乎在寻找合适的词，“不是好吃，是……怎么呢，是‘正’。正得让人心里踏实，觉得这菜就该是这个味，土地就该长出这样的东西。”
林夜又夹了一筷子。青菜在嘴里清脆地断裂，汁液溢满口腔。
他想起了那片深海藻丛——在永恒的黑暗与重压中，那些荧藻安静地发着光，进行着亿万年来从未改变的循环。它们的光，它们的生命，现在化成了这盘青材味道，化成了张奶奶窗台上那朵不肯凋谢的月季。
星界的神奇没有用来征服，没有用来交易，没有用来彰显什么。
只是变成了一点让花想开久一点、让菜变得更“正”的水。
但李爷爷没吃第二口。
他盯着那盘菜，眼神复杂。过了好一会儿，他才轻声：“这么好的菜……随便炒了吃了，可惜。”
林夜看着他。
“我在想，”李爷爷继续，手指无意识地摩挲着膝盖，“这菜该用在正经地方。做馅吧，包饺子。请巷子里大家都来尝尝——这味道，不该就我一个人知道。”
他到做到。
第二，李爷爷把菜园里第一批成熟的青菜全摘了，又在市场上买了肉，买了面粉。张奶奶和王阿姨来帮忙和面、剁馅，刘师傅搬来了大桌子，老周贡献了最大的锅。巷子里的女人们聚在一起包饺子，手法各异，饺子的形状也五花八门，有的像元宝，有的像月牙，有的笨拙得几乎露馅。
傍晚，饺子出锅了。
白胖胖的饺子在沸水里翻滚，捞出来时热气腾腾，皮薄得能看见里面隐隐的绿色。大家围坐在一起，蘸着醋和蒜泥，一口咬下去——
“鲜！”
“甜！”
“这菜味正！”
称赞声此起彼伏。孩子们吃得满嘴油光，大人们一边吃一边讨论这步底怎么种的。李爷爷没多，只是笑，脸上的皱纹挤在一起，像一朵风干的花。
弦和砾也来了。他们坐在最边上，吃得很慢，每个饺子都仔细咀嚼。弦吃了三个，停下来，看着碗里剩下的饺子，看了很久。然后他抬起头，看向窗外的菜园——那片被发光水浇灌过的土地，在暮色里泛着深沉的暗绿色。
砾吃得更多。他一句话也没，只是吃，一个接一个，直到打了饱嗝，才停下来。然后他低头，看着自己的手，那双刚刚拿过筷子的手。
晚饭后，林夜收拾厨房时，李爷爷走过来。
“林，”老饶声音很低，“那水……还有吗？”
林夜擦碗的手顿了顿。他转过身，从柜子里拿出那个瓶子——现在里面只剩下薄薄一层底，在灯光下泛着最后的、微弱的金色光晕。
“就这么多了。”他，“而且，用完了就没了。我试过，配不出来。”
李爷爷接过瓶子，对着光看了看。液体在瓶底轻轻晃动，光晕荡漾，像某个遥远世界的余烬。
“够了。”老人，语气很平静，“这点，留给最需要的时候。剩下的菜，就让它们按平常的样子长吧。”
他把瓶子还给林夜，背着手走了。背影在巷子的灯光下，拉得很长。
林夜握着还有余温的瓶子，站了一会儿。
然后他走到后院，蹲在那棵老槐树下——就是火锅宴那晚浇过汤的地方。他挖了个坑，把瓶子里最后一点发光水倒进去，盖上土。
做完这些，他站起来，拍了拍手上的土。
一抬头，看见弦站在五金店后门，正看着他。
两人隔着半个院子，对视了片刻。
谁也没话。
然后弦点零头，很轻，几乎看不见。转身回了屋。
林夜也转身，回了厨房。
窗台上，张奶奶早上送来的一盆月季扦插苗，正在暮色里悄悄舒展叶片——那是她从老月季上剪下来扦插的，想试试能不能活。
叶片很，很嫩，在逐渐暗下来的色里，泛着一点极淡的、几乎看不见的暖光。
像一个的、安静的奇迹。
正在这片最寻常的人间烟火里，在有限的光、有限的水、有限的时间里，笨拙而坚定地，生根，发芽。
朝着有光的方向。
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