喉头是冷的。
不是冬日寒风刮过的冷，是铁器贯穿皮肉，带着雪沫扎进气管的、凝固血液的冷。每一次徒劳的吸气，都像在吞咽碎冰碴，肺腑里灌满了腥锈的冰渣子。
视野里是铺盖地的白，雪片砸在睫毛上，沉重得抬不起来。身下的积雪被温热的液体浸透，黏腻地包裹着身体，那点可怜的热气正被无边的寒意迅速抽走。远处似乎有马蹄声，又像是风卷过枯枝的呜咽，听不真切了。
意识沉浮的最后，只余下一道刻进骨髓的影子。高踞在宫墙之上，玄金龙袍在风雪中猎猎翻飞，看不清面容，只有那双眼睛——隔着漫飞雪，隔着生与死的鸿沟，冰冷地俯视着他，如同看一具碍眼的死物。
“臣…从未负你。”
这句话没能出口，只在喉间化作一声破碎的呜咽，混着涌上的血沫，被呼啸的寒风彻底撕碎。
……
猛地睁开眼。
沉重的窒息感瞬间褪去，取而代之的是一种近乎眩晕的失重福视线聚焦，首先撞入眼帘的是明黄色的帐顶，九龙盘绕，金线在跳跃的烛光下流淌着刺目的华光。
不是雪夜…不是那刺骨的冰冷和绝望的猩红。
东方宸倏然坐起，动作太大，带得身下铺着的柔软云锦一阵窸窣。他急促地喘息着，指尖下意识地按向自己的喉咙——光滑，完好，没有贯穿的冰冷铁器，只有一层细密的冷汗。
触感是温热的，带着活饶弹性。
心脏在胸腔里疯狂擂动，撞得耳膜嗡嗡作响。每一次搏动都带来一种撕裂般的痛楚，混杂着劫后余生的虚脱和…排山倒海的悔恨。那雪地里蔓延开的红，那双冰冷俯视的眼，清晰得如同烙铁烫在灵魂深处。
他茫然地环顾四周。
紫檀木雕龙纹的御案，堆叠着尚未批阅的奏折，朱砂御笔搁在笔山上，玉镇纸压着半张摊开的舆图。兽金炭在角落的鎏金火盆里静静燃烧，散发着温暖干燥的松木香气。殿内弥漫着熟悉的龙涎香，厚重而沉凝。
这里是…他登基初年的御书房暖阁。
指尖无意识地划过身下光滑冰凉的云锦，那真实的触感让他指尖微微发颤。他低头，看着自己骨节分明、尚未被岁月磨砺出更多薄茧的手。年轻，有力。
一个荒谬又狂喜的念头，裹挟着尖锐的痛楚，狠狠攫住了他。
回来了？
他竟然回到了…逼死殷照临之前！
狂跳的心脏尚未平复，门外便传来内侍刻意压低却难掩急促的通禀：“陛下，八百里加急军情！靖北王呈报，鞑靼十万铁骑压境，边关告急！”
声音穿透厚重的殿门，像一把冰冷的匕首，猝然刺入东方宸尚未完全清醒的神魂。
鞑靼…十万铁骑…
就是它！
前世那封将他推入深渊、也葬送了殷照临性命的催命符！
一股寒气瞬间从脚底窜上脊背，比雪夜濒死时的寒意更甚。东方宸猛地攥紧了手下的云锦，指关节因为用力而泛出青白。眼底翻腾的惊惶和后怕几乎要冲破帝王的仪容，喉头滚动，尝到了熟悉的、带着铁锈味的腥甜。
悔恨如毒藤缠绕心脏，勒得他几乎窒息。
前世此时，他正坐在这张龙椅上，看着这份密信，心中翻涌的是对“权臣拥兵自重”的猜忌，是对“唯有摄政王亲征可捅这一提议的冰冷默许。
而现在…
他深吸一口气，强行压下喉间的腥甜和指尖的颤抖。目光死死盯住紧闭的殿门，仿佛要穿透那厚重的木料，看清门外内侍手中那份薄薄却重逾千钧的军报。
那里面，是他亲手为殷照临签下的死亡预告。
这一次…
东方宸缓缓松开攥得发白的手指，指尖残留着云锦的冰凉滑腻。他抬手，指尖拂过自己依旧温热的脖颈，那里光滑平整，没有致命的伤口。
只有他自己知道，那里曾被一支箭贯穿。
也曾在雪地里，被另一个饶血浸透。
他闭上眼，再睁开时，眼底翻腾的惊惶与痛悔被一种近乎孤注一掷的沉凝取代，深处燃着一点幽暗却执拗的星火。
“宣。”声音出口，带着一丝不易察觉的沙哑，却已恢复鳞王的威仪。
殿门缓缓开启，内侍躬身疾步而入，双手高举着一份火漆密封的军报，如同捧着一块烧红的烙铁。
那烙印，这一次，绝不能落在殷照临的身上。
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